tag:blogger.com,1999:blog-300417582024-03-07T09:47:54.587+00:00LiadaA nadie pertenezco, y a todos; antes de entrar, ya estabas aquí; quedarás aquí, cuando salgas...Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-73485539823736584042010-12-09T22:35:00.002+00:002010-12-09T22:49:30.477+00:00Martes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji_HxBL1KERO_hcfCRY2wn4RiOr-OEpMsfI4A39p3KhRu54LO1dTnADmVj6pmSczaGY39KIKca7AqCcij_qAzeJpYThmjPxfJnWiC6zLY_W2OpwZXZoDt92D-yj5jmKmnWscfP-A/s1600/magritte.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548818229582015858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji_HxBL1KERO_hcfCRY2wn4RiOr-OEpMsfI4A39p3KhRu54LO1dTnADmVj6pmSczaGY39KIKca7AqCcij_qAzeJpYThmjPxfJnWiC6zLY_W2OpwZXZoDt92D-yj5jmKmnWscfP-A/s320/magritte.jpg" border="0" /></a><br /><div>- <em>Pero tu crees… ¿crees que yo soy de verdad?<br />- Tú siempre has formado parte de mi realidad.<br /></em><br />Se palpó el corazón, asegurándose de que aún latía, y el resultado la satisfizo.<br /><br />Esa semana había escondido muchas cosas. Detrás de los armarios, en el buzón, dentro de los libros. Había escondido sus recuerdos para que no la molestaran y cuando salía a la calle se tropezaba con todos ellos.<br />Eso, es por que miro al cielo, solía pensar, para no caer al suelo.<br />Sin embargo, una noche de entre todas ellas, cogida de la mano del desconocido que la iba a salvar, se dio cuenta de que las cosas son más simples de lo que parecen, y poco a poco y con ayuda del otro, el que no esperaba nada, empezó a sacar papelitos doblados de los cajones, fotografías arrugadas y todas las palabras que había escrito que eran muchas y se las enseñó.<br />Después, con una sonrisa a medias, la primera real en mucho tiempo se deshizo poco a poco de ellos, sus recuerdos, sabiendo que ahora también pertenecían a otro, que compartiría la narración de la vida, su vida. Erigiendo mundos reales compartidos.<br />Porque todo puede empezar de nuevo, pensó.<br />Porque puede empezar un día cualquiera, como un martes.<br /><br />Y hoy, siempre es martes.</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-60993458210572545052010-08-12T18:03:00.003+01:002010-08-12T18:19:03.427+01:00Conversaciones con P.<div><br /></div><div>El otro día P (o no) me preguntaba acerca de unos diálogos que había escrito. Me decía que eran artificiales, que no parecían de verdad... Me pasé toda la noche dándole vueltas al asunto, me puse a escribir, al final. No me quedaba más remedio. Le conteste desde un papel. Algo que me va a tocar hacer cuando se marche. Así voy practicando entre mis tristezas...</div><div><br /></div><div><i>Dice que los diálogos son un poco artificiales... (refunfuño) Eso es lo que tiene que la primera persona además sea escritor P, que la mayoría de esta gente, la que escribe se dedica a embellecerlo o a estropearlo todo... se debe a una capacidad narrativa, a un vago intento de modificar la realidad a través del lenguaje, para después creérselo. Ellos son capaces de todas esas cosas, son capaces de inventarse una vida que no llevan. De tener una voz que no existe. De hablar, de mantener conversaciones que realmente no son, ni siquiera se parecen a las de verdad. Qué triste, ¿verdad P?, que nosotros también escribamos y hagamos lo mismo. Que creemos mundos imaginarios así, sin ton ni son para que </i><i>otros </i><i>se dediquen a manipularlos , los que nos escriben a nosotros, que acaben con ellos incluso antes de que puedan ser leídos por otras personas.</i></div><div><br /></div><div>Por eso seguimos manteniendo esos diálogos que a veces no sé si suceden de verdad...</div><div><br /></div><div>-Ojalá fueras un poco más tonta- me dijo mi madre al empezar el verano...</div><div><br /></div><div>-Eso estaría bien mamá- dije en voz alta y añadí, bien bajito... solo para mí- ... ojalá pudiera ser otra... </div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-62915565320517454552009-01-19T19:48:00.005+00:002009-01-19T20:05:52.442+00:00El arte de amar<div>-Si alguna vez conoces a alguien mejor que yo, avísame.</div><br /><div>El alzó la mirada, sorprendido por la frase.</div><br /><div>-Para decidle el grandisimo cabrón que eres.</div><br /><div></div><br /><div>Dicho esto, se giró y caminó contoneando la cadera en dirección donde se ponía el sol. Libre de todo y agarrada a su soledad como quien se agarra del bolso. Taconeando firme. Cansada de tanta alegría y tanta pena, y cansada sobre todo de llorar. </div><br /><div></div><br /><div>Mientras tanto él, se quedó viendo como se marchaba. Asumiendo claro, que la culpa era de ella, que no sabía disfrutar de todo lo que él podía ofrecer. Considerando, claro, que estaba un poco desquiciada. Y pensando, por supuesto, que acabaría volviendo.</div><br /><div></div><br /><div>Pero esta es la historia que continua. Y es la historia que nos permanece y que nos supera.</div><br /><div>No volvió. Es más desapareció de su mundo, tan rápido que a él solo le quedaron las sombras de la ropa interior que había dejado en la casa, sin querer, claro, en un despiste. </div><br /><div></div><br /><div>Ella se quedó con su nueva y recién estrenada soledad. Se compró una colección de zapatos de tacón con los que taconear y pisotear todo lo que pudiera al mundo que la había visto sufrir y que no había hecho nada para cambiarlo. Sufrir de amor claro. Porque ella no sabía sufrir de otra cosa. A ella no le quedaron secuelas. En una caja de cartón bien grande escribió, SE REGALA. Y en ella todos y los más pequeños detalles de su dolor desaparecieron poco a poco. Dejó de comer el plato que fue su plato favorito. Dejo de ser morena, y de tener el pelo recogido. Dejó de fumar. Dejó su trabajo. Dejo de coger trenes a diestro y siniestro.</div><br /><div>Aun así a su forma le amaba.</div><br /><div>Pensaba que nunca había querido a alguien así. Desde la más completa ignorancia de su existencia.</div><br /><div></div><br /><div>El mientras tanto comprendió que a veces, aunque para el fueran pocas, se pierde.</div><br /><div>Y mientras deseaba todo lo que no tenía, por primera vez, la deseo a ella.</div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293097916736450258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 236px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEind3g7Cc-qF97iAGTeM7wvied770Lt2IVxsCPiX_tacu-0DP-n_vSVVSwC2ImGpydPyb3Npsycs34vqg-GyhwJQblrTZe3BipsGhZoQE9BHBc8vimlxro8ECZ8HDaw6NU_Hn59Uw/s400/3974150618.jpg" border="0" /><br /></div><br /><br /><br /><div align="center">Sólo me metería al mar si te quisiera de verdad. 9 songs</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-81403626337919217002008-07-09T23:24:00.004+01:002008-12-11T07:17:24.265+00:00Corre Lola Corre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIs_rq0udwwCroaLvEvq17jZa9Dz7-lTx8OKgeo9MkVxWzvk9sIyitYUx6ckmBzAj4mA3v2vAo6IfrkYGivcOBRA0l9pQJvxilJ2jV-zbLI_MjGXecEySCzLyLPSopUVtpiswFrg/s1600-h/74953.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5221145457461701746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIs_rq0udwwCroaLvEvq17jZa9Dz7-lTx8OKgeo9MkVxWzvk9sIyitYUx6ckmBzAj4mA3v2vAo6IfrkYGivcOBRA0l9pQJvxilJ2jV-zbLI_MjGXecEySCzLyLPSopUVtpiswFrg/s400/74953.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY2JKqpjCDbZ5MWs3doCurV98Mst32ib0TUwwn-JmSe6OfksTHb_4gr68XTbWi3Yzo2VehBSdVLccEDtd3Ygr6jVH9vQxIkXniMHxO1WWQbCqdi_kbJiy6K_uC3njoO8NndDuUGw/s1600-h/74953.jpg"></a><br /><em>Tienes mala pinta ¿Has venido corriendo?</em><br /><br />***<br /><br />Si Lola supiera que a cada vuelta de la esquina, en cada pensamiento, en cada decisión le espera una nueva vida, correria. Aunque Lola no corre, vuela.<br /><br />Si Lola entendiera que su vida, es tan parecida a cualquier vida se daría cuenta de que es capaz de todo y que nada importa sino llegar, de cualquier modo, al momento que desea, y no es facil, piensa, si todo se decide en cada nuevo paso, en cada transición al siguiente segundo, en el que todo se determina. En el que el final supone el principio del nuevo momento.<br /><br />Cuando Lola corre, el mundo la espera, y reacciona para Lola. Porque Lola cambia el mundo con cada nueva percepción de su propia existencia. Porque hay muchos caminos, pero todos le llevan a el. Porque el destino es inexplicable y la suerte, y el azar pararelo sincronizado, porque todos los libros que ha devorado con una linterna por la noche, porque todas las canciones que ha tarareado en el metro, porque todos los besos que ha dado, y todas sus carreras le llevan a este lugar,<br /><br />al mismo momento<br /><br />en el que yo escribo, desde el otro lado de la pantalla.<br /><br /><br />Para transitar por la vida, como un loco, y llegar sudando a la siguiente: Corre Lola Corre.</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-50786256246663425342008-04-29T23:01:00.003+01:002008-12-11T07:17:24.405+00:00Al principio de un viaje escribí<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAclUGrkWnjgUPst9bu6coTXYqovg7AbMmYRofD-5nEbuyGr3vOcmzANqy276GHcLGHBMKNsLNfAFwd2xuLwcATFH5wod480FGr9pVNCRU6DxCeaBcJI_Gr0fqhjdjUmPoY0k-gA/s1600-h/ZAPATOS-BLANCOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5194793296760384626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAclUGrkWnjgUPst9bu6coTXYqovg7AbMmYRofD-5nEbuyGr3vOcmzANqy276GHcLGHBMKNsLNfAFwd2xuLwcATFH5wod480FGr9pVNCRU6DxCeaBcJI_Gr0fqhjdjUmPoY0k-gA/s200/ZAPATOS-BLANCOS.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Imaginemos a un hombre que sorprendido admira los zapatos blancos de gran diseñador, que lleva una maniquí del escaparate de una tienda de uniformes. El hombre baraja la idea de comprárselos a su mujer, pero teme que sean demasiado caros. Aun así, armado de valor y enamorado de unos zapatos de lujo que lleva la maniquí disfrazada de señora de la limpieza entra en la tienda y los compra por el módico precio de 50 rupias, más o menos lo que cuesta un viaje espacial.</div><br /><div></div><br /><div>Al llegar a casa se los entrega a su mujer y esta sorprendida le promete ponerselos la próxima vez que le toque limpiar la nave.</div><br /><div></div><br /><div>Por los zapatos de su mujer muchos hombres hubieran deseado estar en una isla desierta.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>****</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Al final del viaje me dí cuenta de que ese día, en esa playa en la que se hablaba en otro idioma debí de prometer, sin darme cuenta, mi vida a quien lograse conocer a mis personajes mejor que yo.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>solo para que me cuente su vida por las noches...</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>solo para entender la mia, mi vida.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Sigue la pista.</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-8441468828981625122007-06-07T21:45:00.000+01:002007-06-07T21:50:06.126+01:00Principe desteñido 1Me levanté temprano. El sol entraba por la ventana y una rendija de la persiana le permitía colarse entre mis ojos. Luz blanca a luz azul.<br />Desperté y me frote la cara, a mi lado el príncipe azul dormía.<br />Pálido y cansado por la noche de amor dormía...<br />Le miré y acerqué mi mano para tocale.<br /><br />Grité al ver que mis sábanas blancas estaban de una tonalidad azul.<br />Se despertó brusco y me miró horrorizado...<br />-Tu piel...- tartamudeo.<br />Me levanté y corrí hasta situarme ante el espejo del baño.<br />Toda mi piel color azul.<br />Esa noche el principe había desteñido.<br /><br />Volví con la cabeza gacha y me senté en la cama.<br />Cuando me miró le dije.<br />-¿Sabes? Ahora el principe azul soy yo.Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-40014777167167546722007-06-04T22:04:00.000+01:002007-06-04T22:11:52.250+01:00Toda vida da varios circulosMi vida, la mia, sigue tal cual la dejé el año pasado. Las mismas canciones, los mismos cuentos sobre niños que se tragan a ballenas, sobre princesas y principes desteñidos, las mismas personas que pasan y leen las mismas cosas.<br />Hoy en la portada de todos los peridódicos decía:<br /><br />" Mañana la vida será mejor que hoy"<br /><br />***<br />Sería feliz<br /><br />Si pudiera yo tenerte aqui<br />hablandome de nada<br />Y cuanto más, y cuanto más<br />seguro es lo que me falta<br /><br />si pudiera recuperar lo que<br />me toco por que ya no hay<br />porque llegué muy tarde<br />seguro es por ahi...<br /><br />ahhhhh<br />tiempo suficiente<br />me falla cada vez<br />vida sufiente<br />me falla cada vez<br /><br />si solo tuviera un lugar<br />para expresar mi necesidad<br />y alguien escuchara lo que tengo aqui<br />eso sería...<br /><br />si tuviera respeto<br />de quienes no me toman en cuenta<br />si solo vieran de lo que soy capaz<br />es eso lo que me falta...<br /><br />ahhhh<br />seguro así sería feliz<br /><br />Si solo tuviera el color<br />de quienes parecen disfrutar<br />si el mismo me pintara a mi<br />parece es por ahi...<br /><br />Seguro así sería feliz...<br /><br />(Sería feliz.... Julieta Venegas)Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-21689587251939611442007-05-30T22:23:00.000+01:002007-05-30T22:31:31.186+01:00El emperador de los helados<blockquote><br /></blockquote><br /><div><strong><em>Llama al que lía los enormes cigarros</em></strong></div><br /><div><strong><em>al musculosos, y pídele que bata</em></strong></div><br /><div><strong><em>en los cuencos de la cocina el coágulo de la lujuría.</em></strong></div><br /><div><strong><em>Que las criaturas holgazaneen, vestidas</em></strong></div><br /><div><strong><em>con el traje que acostumbran usar, y los muchachos</em></strong></div><br /><div><strong><em>traigan flores envueltas en periódicos atrasados</em></strong></div><br /><div><strong><em>No molestes el final de la apariencia</em></strong></div><br /><div><strong><em>El único emperador es el emperador de los helados</em></strong></div><br /><div><strong><em></em></strong></div><br /><div><strong><em>Saca de la cómoda de tablones de pino</em></strong></div><br /><div><strong><em>a la que le faltan tres perillas de vídrio, auqella</em></strong></div><br /><div><strong><em>sabana donde ella una vez bordó tres cisnes</em></strong></div><br /><div><strong><em>y extiéndela sobre ella para curir el rostro</em></strong></div><br /><div><strong><em>Y si sus pies callosos sobresalen, lo hacen</em></strong></div><br /><div><strong><em>para mostrar hasta que punto está fría y muda</em></strong></div><br /><div><strong><em>Deja que la lámpara concentre sus rayos</em></strong></div><br /><div><strong><em>El único emperador es el emperador de los helados</em></strong></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-19574694745335502392007-05-22T21:27:00.000+01:002008-12-11T07:17:24.580+00:00Negra la noche<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhletyXuxO2W9G-VJCU0HWCkTgUDkWOTQoGOsGn3_o9xLYHC-hEjDizQWsBOv9g5gJRaBFwmgoPG9FZT6EKqNOMKHCVX7nenMy2hSGL-8G8muFcn4pc3ipQ3MJIMRxMb4OuZQl0pQ/s1600-h/tormenta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5067484786845657714" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhletyXuxO2W9G-VJCU0HWCkTgUDkWOTQoGOsGn3_o9xLYHC-hEjDizQWsBOv9g5gJRaBFwmgoPG9FZT6EKqNOMKHCVX7nenMy2hSGL-8G8muFcn4pc3ipQ3MJIMRxMb4OuZQl0pQ/s320/tormenta.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br />La noche esta negra mi amor.<br />Negra de qué?<br />Negra de lluvia<br />Negra de gente<br />Negro el asfalto<br />Negro mi amor<br />La noche<br />Esta noche<br />Te sacaré a bailar<br />Y te diré<br />Todo aquello que me falta<br />Para que con tus poderes mágicos<br />Lo rellenes<br />Mi amor<br />Negra es la noche<br />Negra<br />Como los infiernos imaginados<br />Negra mi amor<br />Negra tu mano<br />negra<br /><br />***************</div><br /><div></div><br /><div>No llovió. Lo cual es una pena, mientras espero la tormenta<br /></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-19034211994754125942007-04-30T22:32:00.000+01:002008-12-11T07:17:24.800+00:00Cambio Radical<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidx8lSZ7BO8hrQs07kegWF1aqN4tTOfvnZF4JeQPjWfphyphenhyphen6ZxCUv03RDFOSBlPvHMI9EVUIjWaTFMqveCyZfgcvHHn3P4Yh8wsghHtJs9bDw9QWZVRCM6ysGX1-W2gEwcxNnsjQA/s1600-h/Imagen008.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5059338084377935618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidx8lSZ7BO8hrQs07kegWF1aqN4tTOfvnZF4JeQPjWfphyphenhyphen6ZxCUv03RDFOSBlPvHMI9EVUIjWaTFMqveCyZfgcvHHn3P4Yh8wsghHtJs9bDw9QWZVRCM6ysGX1-W2gEwcxNnsjQA/s320/Imagen008.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>De pronto una luz color rubio claro claro numero 9 nos iluminó.</div><br /><div>Allí estabamos nosotras en la drogueria-esteticien alonso marcos.</div><br /><div>Y entonces sudeció.</div><br /><div></div><br /><div>Mirenlo. No es mentira...</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-59288538616643574272007-04-29T21:20:00.000+01:002008-12-11T07:17:25.041+00:00Los amantes del círculo polar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilPEATMzV7g1iLTpB8VTG2ZnQyn2DURFXAhqiYvwEkCMJeJ_XJ-y-oJ3gE6MJvF-h1q0YWACwQO7xFC6DiPBryE50jr3nnPcF5Uh5FIpCDvO6k8IAtEQwaPQeHjZnCT_E21xSWzQ/s1600-h/amantes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058948109937393394" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilPEATMzV7g1iLTpB8VTG2ZnQyn2DURFXAhqiYvwEkCMJeJ_XJ-y-oJ3gE6MJvF-h1q0YWACwQO7xFC6DiPBryE50jr3nnPcF5Uh5FIpCDvO6k8IAtEQwaPQeHjZnCT_E21xSWzQ/s200/amantes.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Ella le decía todo el tiempo lo mismo:<br /><br />-Haré esto por tí, y esto también, y todo lo que me pidas.<br /><br />El la miraba sin comprender muy bien, porque esa desconocida se le había echado encima en la calle...<br /><p>Contestando a su pregunta la chica terminó:</p><p>-Me recuerdas a alguien.</p><p>Los amantes del círculo polar se besaron a escondidas...</p>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-20356971385893467632007-04-21T22:57:00.000+01:002008-12-11T07:17:25.160+00:00Bukowski<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1zZJ2xcOPChXAy7S9ie8wq6AfP9cX5OMarjSyyqyzGy-0N_xuvzNNSoXA-1QFNBe-UPVCDbnd9gW_Zs6Y_F3ZBSX0WHg69CLm0rG-OOj6fM297kK64Tw6sIjnJ41VxLiDSChKIw/s1600-h/bukowski031.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056008232191288098" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1zZJ2xcOPChXAy7S9ie8wq6AfP9cX5OMarjSyyqyzGy-0N_xuvzNNSoXA-1QFNBe-UPVCDbnd9gW_Zs6Y_F3ZBSX0WHg69CLm0rG-OOj6fM297kK64Tw6sIjnJ41VxLiDSChKIw/s200/bukowski031.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Oigo incluso cómo ríen<br />las montañas<br />arriba y abajo de sus azules laderas<br />y abajo en el agua<br />los peces lloran<br />y toda el agua<br />son sus lágrimas<br />oigo el agua<br />las noches las consumo bebiendo<br />y la tristeza se hace tan grande<br />que la oigo en mi reloj<br />se vuelve pomos en la cómoda<br />se vuelve papel sobre el suelo<br />se vuelve calzador<br />ticket de la lavanderia<br />se vuelve<br />humo de cigarrillo<br />escalando un templo de oscuras enredaderas<br /><br />poco importa<br /><br />poco amor<br />o poca vida<br />no es tan malo<br /><br />lo que cuenta es observar las paredes<br />yo nací para eso<br /><br />nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.<br /><blockquote></blockquote><br /><br /><br /><br />Bukowski a veces bebía café...<br /><br />como yo </div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-17843378586369546052007-04-02T18:27:00.000+01:002008-12-11T07:17:25.369+00:00Cuatro peluquerias tiene mi barrio...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtr1Y_0e4xomFMAIUPyaHv2wrC-Kbwe1dXV8_DLldJVQQhUpj2JxnVENXm6DdCGNVj35a7SGgSbrehXT7OJwSsF3cx6EiKbWDthsC4Vo6s0gtnLZ9Mtokhu__f4RobvUL5cGboNA/s1600-h/P1010063.JPG"></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ2OMNKXiTaTZ3VPKTC2VG2d_l1bhgG6lsU1PfEdltOlFdY1Qhz4-_ABnItzSTvtc5s6ZXQIliRg8qB75LlbN_pwoW_IVCOsJvYQNO_0QAYl7U2wqwkqR_DguGKNPB71RkikiN7g/s1600-h/P1010062.JPG"></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik8UzIqFr9QlGhcMKV_A4lruawqV6mMeA-b80gPalFL16RgQ0Zyd_AZYz3TgTrCay3yQ8ev6dkGfBSnwwGJEEh_PS5pgaL4HeNsaT95bxlvwCSfQdYyC6vmbwpZjlM6GnqQbR-6A/s1600-h/peluqueriaencasa.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5048884019110065058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik8UzIqFr9QlGhcMKV_A4lruawqV6mMeA-b80gPalFL16RgQ0Zyd_AZYz3TgTrCay3yQ8ev6dkGfBSnwwGJEEh_PS5pgaL4HeNsaT95bxlvwCSfQdYyC6vmbwpZjlM6GnqQbR-6A/s320/peluqueriaencasa.bmp" border="0" /></a><br /><br /><br /><div>Poseída por el espíritu de la pamela que me compré el otro día a precio de todo a cien, y después de cuatro horas seguidas viendo sin descanso Sexo en Nueva York hoy me he cortado el pelo leyendo la in style en la pelu de mi barrio, que no es otra cosa que un centro de estudio choni, donde nenas con pendientes de oro más grandes que el 95% de su cara se dedican a mascar chicle y a ponerte guapa.<br /><br />Me encantan.<br /><br />Me gusta: Cuando el pelo cortado se hace caracol en mi bata.<br /><br />No me gustan: las batas rosas y las señoras que se tiñen el pelo de rojo.<br /><br />Me gusta: Cuando te lavan la cabeza con agua calentita y cuando te empiezan a repeinar para distintos lados, me gustan también las nenas peluqueras que no hablan castellano y son morenas, me gusta como sonríen cuando sales corriendo para que no te peinen...<br /><br />No me gusta: que me intenten peinar el flequillo como si hubiera salido de un videoclip de la Madonna de los 90...<br /><br />Ahora llueve.<br /><br />Se me va a rizar el pelo.</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div></div></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-83945652018770960632007-03-26T18:34:00.000+01:002008-12-11T07:17:25.522+00:00Un día una ballena se come a un niño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikGqFdNtno6PoTctprQv6KVHm7i2Y3DKlHYF2WMSU-TxQWkaMbCb0rD-isZD08mCfw2QiIWCyZnGUmfl3fpwQ3Xl4MhmqnEQbtOFLmt3rcmgIQX5cGCII21phEmbNtQMuqMIY2Jg/s1600-h/Hump_Eye2title.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5046288263959524114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikGqFdNtno6PoTctprQv6KVHm7i2Y3DKlHYF2WMSU-TxQWkaMbCb0rD-isZD08mCfw2QiIWCyZnGUmfl3fpwQ3Xl4MhmqnEQbtOFLmt3rcmgIQX5cGCII21phEmbNtQMuqMIY2Jg/s200/Hump_Eye2title.gif" border="0" /></a><br /><div>Teodoro tenía siete años cuando fue secuestrado por la ballena. La ballena para todos los que no lo sepan es un mamífero, y como todo mamífero buscaba niños, no huevos.<br /><br />La ballena se sentía sola y se lo llevó un día comprobando que los padres de ese niño melancólico que miraba la mar no estaban cerca.<br /><br />La ballena, que no tenía nombre, ni lo necesitaba lo llevo a los bancos de peces y a los fondos de corales. Lo llevo al fin del mundo marino, allí donde empezaba la tierra de los hombres y le hizo feliz.<br /><br />Y Teodoro nunca hablaba, porque los niños como Teodoro no necesitaban decir nada.<br /><br />El niño aprendió sobre agua salada todo lo que de agua salada se puede saber. Pero un día, sin previo aviso, abrió la boca, y de ella salió una bocanada de oxígeno que lo lleno todo. Y entonces la ballena comprendió que Teodoro ya no era un niño.<br /><br />Lo dejó en cerca de Livorno. Regurgitó con delicadeza y lo despidió con un coletazo marino, como en las películas.<br /><br />Teodoro caminó sin entenderlo del todo. Aprendió las lenguas de todos los hombres y a amar a todas las mujeres. Conoció nuevos usos para la sal y para el agua. Entendió que la piel no siempre debe estar arrugada. Y de pronto un día, mientras paseaba por la orilla del mar lo comprendió todo.<br /><br />Y sumiso por el canto de una sirena lejana se sumergió en el mar.</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-75913996174708142412007-03-21T21:24:00.000+00:002008-12-11T07:17:25.842+00:00Tu, yo, y todos los demás<p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIuFTfA8uN7MwxSs-ZGF_bXr48V9KF0TeWAXvcmWuhjut8F2IZLXMbj42lfJlylP7jz8qVom4P6Ax-1zjF4_y3jjuhc9vrM5SA9YmUdNMeajZbQKfGTXcni3CgnVBBFa1JLjNJBw/s1600-h/tuyo.jpg"><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#339999;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044497404331012850" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIuFTfA8uN7MwxSs-ZGF_bXr48V9KF0TeWAXvcmWuhjut8F2IZLXMbj42lfJlylP7jz8qVom4P6Ax-1zjF4_y3jjuhc9vrM5SA9YmUdNMeajZbQKfGTXcni3CgnVBBFa1JLjNJBw/s320/tuyo.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:courier new;font-size:130%;color:#339999;"> </span><br /><span style="color:#339999;"><span style="font-family:courier new;">- Jesús, baja la ventanilla y díselo</span><br /><br /><span style="font-family:courier new;">-Si se para se cae. Incluso si frena ya se caería. Para ese pez lo mejor sería seguir siempre a la misma velocidad.</span><br /><br /><span style="font-family:courier new;">-Supongo que son sus ultimos momentos de vida ¿Decimos unas palabras?</span><br /><br /><span style="font-family:courier new;">-...</span><br /></span><br /><span style="color:#339999;"><span style="font-family:courier new;">- No te conocí, pero quiero que mueras sabiendo que fuiste amado.<br /></span><br /><span style="font-family:courier new;">Te quiero.</span></span><br /><br /><br /><br /><span style="color:#000000;">***</span><br /><br /><br />Tarde de un día de primavera. Una niña sale de una tienda de animales con su padre, éste feliz sostiene una bolsa con un pequeño pez naranja en su interior.<br /><br /><br />Tarde de un día de primavera, el padre preocupado por dios-sabe-qué se monta en el coche, enciende el motor y se olvida que en la parte superior del coche está el pequeño pez naranja.<br /><br /><br />Esa misma tarde, conduciendo un taxi una joven artista local lleva a un anciano a que se encuentre con el amor de su vida.<br /><br /><br />La conversación que se produce en el coche es pararela a la que un niño de 13 años y su hermano de no más de 6 mantienen con una mujer desconocida por internet.<br /><br /><br />)) > < (( (O mi caca es tu caca)</p><p>En la casa de al lado su vecinita de 9 años guarda celosamente el ajuar comprado en el centro comercial donde trabaja el padre... que se enamorará. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrQYKlsQ0oU_Mt2p09at49F1p3UDl2h6rw-JBttHhxYyCGdDOfy1yUrZ4RpSMO0DgQlxexYHz4xqOnVeIOnDIt3DgjSXSxXzAib3GuB6ZmumZyzWhiRz0uV0zXLHyf5efy370ZOw/s1600-h/032889_6.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044497666324017922" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrQYKlsQ0oU_Mt2p09at49F1p3UDl2h6rw-JBttHhxYyCGdDOfy1yUrZ4RpSMO0DgQlxexYHz4xqOnVeIOnDIt3DgjSXSxXzAib3GuB6ZmumZyzWhiRz0uV0zXLHyf5efy370ZOw/s200/032889_6.jpg" border="0" /></a></p><p>Película defícil de explicar lo mejor es verla y pensar, </p><p>que cuando se trata de las cosas del querer, </p><p>todo lo demás importa poco... <br /><br /><br />Y es que tenemos mucha suerte ¿verdad? </p>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-91307413507654923682007-03-06T21:22:00.000+00:002008-12-11T07:17:25.946+00:00La Ciencia del Sueño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjciDoTweT-wAg1h8_HnNon8qvKtojdRGa9N_3FPRSpGkM_1Ab53Bi3BUsvH-ytFXmlF09krdK5WSRH7sXHCEPawzhuBsaxckkzlrNt3aED-tCH8xBvbpjmBVzJOYTeH1A-XBkv_A/s1600-h/00001211.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5038929991254318130" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjciDoTweT-wAg1h8_HnNon8qvKtojdRGa9N_3FPRSpGkM_1Ab53Bi3BUsvH-ytFXmlF09krdK5WSRH7sXHCEPawzhuBsaxckkzlrNt3aED-tCH8xBvbpjmBVzJOYTeH1A-XBkv_A/s320/00001211.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><span style="font-family:courier new;font-size:180%;">Esta chica es todas las mujeres que me rompieron el corazón.</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">Son las 22:22 y escucho canciones para echarme la siesta. Canciones que te compré a ti, solo por el gusto de verte escucharlas. Antes de dormir soñaré. Hoy ha sido un día de soñar. Y recuerdo tú cara de sorpresa boba cuando la chinita del vestido negro nos miraba a los dos. En mi sueño bailábamos. Qué casualidad siendo a veces un poco Lucida Casual que seas el primero con el que baile. Que casualidad que hoy a la hora de la siesta recordara que eres el mejor regalo que puedo tener.</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">Pienso en la teoría del Azar Pararelo Sincronizado, y pienso en que cualquier día, cualquiera de verdad en que me cruce contigo por la calle, va a pasar. Y optaremos por incomodarnos por el mismo rato. Un poco espejo a veces y es que hay que preguntar de vez en cuando si dejamos los caballos por los coches o vendemos de nuevo los coches para comprarnos una vaca.</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">No hace falta que me entiendas del todo.</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">Pienso en que a veces parece un poco todo de mentira y eso es mejor que pensar que todo es un poco de verdad.</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">Como cuando llueve en Madrid. Como cuando riegan las calles por las noches porque a la cámara queda mejor. Cómo cuando sueño sincronizada a los sueños que nunca veré pero que me gustan aún sin conocerlos y todo el mal que me rodeaba se me está escapando en maniobras arriesgadas en tu avión de juguete. Y pirueta para arriba pirueta para abajo me estoy empezando a entender un poco. </span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;font-size:130%;">A la hora de la siesta veo películas de amor. ¿Por qué será?</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"></span></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-18997629125698978152007-03-01T21:35:00.000+00:002008-12-11T07:17:26.191+00:00Estaciones<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7oGamETebkGMwYIN_OpWvMpMgx_UKz5HGGOqaa0wybujfWzWRje58NJdp-wuCRx7l_1KD98NDwTkBGEBNYHs17V04e60quO6nov8JZ7ksu7g0n7YLVz4HUCfgIj7Svbm0kng5Q/s1600-h/104411685_8dc928b933.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037075080219265074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7oGamETebkGMwYIN_OpWvMpMgx_UKz5HGGOqaa0wybujfWzWRje58NJdp-wuCRx7l_1KD98NDwTkBGEBNYHs17V04e60quO6nov8JZ7ksu7g0n7YLVz4HUCfgIj7Svbm0kng5Q/s320/104411685_8dc928b933.jpg" border="0" /></a><br /><div>El 7 de Abril de 1957 Lucida Casual se dió cuenta de que realmente nadie vivía en Sabana. </div><br /><div>Trenes de ida y trenes de vuelta surcaban las calles a toda velocidad. Lucida veía desde su banco en el parque como los obreros especializados vestidos con un mono azul con el escudo de Sabana cosido en la pechera colocaban las vías de plastico que montaban con tornillos de juguete. En un mismo día una persona podía recorrer varias franjas horarias. La mejor, la que todos querían traspasar era La Hora Estandar del Amor, en la que una pequeña máquina de vapor cruzaba sobre el puente y se alejaba río arriba. Rapidamente y antes de que alguien pudiera seguirle el rastro, los obreros especializados desmontaban las vías. Cuando volvían los hombres tenían las manos repletas de mandarinas y las mujeres otra costura en el corazón.</div><br /><div></div><br /><div>La casa de Caterine Vera era el Museo de Cera de la ciudad. Durante horas y horas, Vera moldeaba la cara del futuro amante a petición de la clientela. Y Lucida que esperaba pacientemente sus zapatos de bailar Jazz la miraba.</div><br /><div>En esos momentos no importaba nada.</div><br /><div>Ni siquiera los gritos del violinista que se oían desde la cabina de la calle pidiéndola que volviera.</div><br /><div></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-68505839548690325912007-02-28T20:49:00.000+00:002007-02-28T21:28:14.763+00:00Como atarse bien los zapatosA las 7:07 de aquel cruel día de Abril, Lucida Casual se sentó en un banco del parque y miró a la gente que paseaba por Sabana.<br /><br />Todas las mujeres, cargadas de un pesado bolso que simulaba su corazón, vestian vaporosos vestidos, tul de bailarinas y zapatos de tacón.<br /><br />Todos los hombres calzados con sandalias llevaban a cuestas pianos, mandarinas y sonrisas.<br /><br />Así y con todo los bolsos rotos en los brazos de las mujeres se dejaban ver de vez en cuando.<br /><br />Caterine Vera fue la primera mujer que se sentó a su lado.<br />-Con esos zapatos no aguantarás en esta ciudad.<br />-Me han durado muchas canciones ya.<br />-No de Jazz.<br /><br />Caterine Vera llevaba en el bolso los billetes de un tren que perdió en una estación a muchos kilómetros de Sabana. Llevaba pañuelos bordados, con los que lloraba mejor y un kiwi, para evitar la tentación. Vera no miraba a muchos hombres al pasar.<br />A Vera le gustaba su corazón de cuero cosido a mano. Con hilos de colores que dejaban que cada cicatriz fuera un orgullo.<br /><br />-Llevan sandalias para que no puedan perseguirnos, le contó a Lucida antes de llevarla a casa. Yo te daré los mejores zapatos para aprender a bailar en Sabana.<br /><br />-Hace unas noches, aprendí a bailar- le dijo Lucida al aire.Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-71076585232805843912007-02-27T21:57:00.000+00:002008-12-11T07:17:26.362+00:00Lucida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh320DZ2h8VSxNBWKudCmPgXkZAngqwcIfDl3gSpD_M7jihSqvSrKLMRB5kFoKIp78OowIgvddSDbF0I-RzdNUk-mb0uAX1LKBlnljgqjKuzi6wCdCzXf32J_ihP7sKBYjVZmpz6Q/s1600-h/20051031103729-sola-jpg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5036339146163030050" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh320DZ2h8VSxNBWKudCmPgXkZAngqwcIfDl3gSpD_M7jihSqvSrKLMRB5kFoKIp78OowIgvddSDbF0I-RzdNUk-mb0uAX1LKBlnljgqjKuzi6wCdCzXf32J_ihP7sKBYjVZmpz6Q/s320/20051031103729-sola-jpg.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Cuando Lucida Casual abandonó las letras se marchó a Sabana.</div><br /><div>El viaje duró una eternidad y le sirvió para darse cuenta de que las búsquedas nunca sirven para nada si lo que encuentras es algo tan ajeno a ti como lo es el otro. Sin embargo fue feliz durante el tiempo, en que pensado que cumplido su sueño, el camino sería el correcto.</div><br /><div>Eso duró poco. Y un día cogió un autobús. El más largo de todos, y sentada junto a la ventanilla con una bolsa de relleno de cajas empezó a aplastar una a una las burbujas hasta que se durmió y soñó</div><br /><div></div><br /><div>que subida en el techo del autobús veía el cielo.</div><br /><div></div><br /><div>Así llegó a Sabana. Siete minutos después de que pasará la mujer leopardo montada en su bicicleta rosa. Siete minutos antes de que en la cabina de su lado la voz del violinista gritará desde el tejado de la casa vecina.</div><br /><div>Siete, que en todo caso, dan buena suerte</div><br /><div>Así Lucida Casual, empezó a tararear la canción que un hombre le cantaría esa noche, cerca de una playa desierta.</div><br /><div>Se miró los zapatos y pensó que en Arrepentimiento podría haber tarareado esa canción sin desgastarlos tan siquiera.</div><br /><div>Esa noche. Un hombre se enamoraria de ella.</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-78535888590462765782007-02-14T14:43:00.000+00:002007-02-14T14:50:25.367+00:00En privamera los hombres toman horchata y las jumeres saquean asqueparates.<br />En primavera, que llega ya, me aburro con el portatil y se me quema la namo si toco el taron.<br />Las etiquetas del ordenador rezan en la iglesia del ciberespacio tomocitlecas, cavaciones y otoño.<br />Y es que en otoño empieza Abril. Que es el mes más cruel.<br />Me hecho a llorar en la calle con el niapista colo de la namo. Me tasgun sus namos. Me tasgun chumo.<br />La última peli de Medem se va a llamar Caótica Ana...<br />Caótica como yo hoy.<br /><br />Dice la Mala Rodriguez que sin palabras no hay personas... Yo hoy voy a ordenar mi vida reescribiendola como hago siempre. Suena bien. Vuelvo a trabajar.<br />No va mal no...Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-11129729460663479852007-02-06T22:43:00.000+00:002008-12-11T07:17:26.585+00:00Unas horas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmQLFcjXsMtxyHfJjAFHdVmJj-FhAyDr3WVuMEOwZ8TOlBQ73V44DvlHz5wfnTGBb3i8cpHjoqXORh99_hY7DC3K2jwRdLz2MsZbUkjHZ8amjfrHflYKrsvGqMWvsF83DzcTWKQ/s1600-h/1149478887_f.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028556020164506338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPmQLFcjXsMtxyHfJjAFHdVmJj-FhAyDr3WVuMEOwZ8TOlBQ73V44DvlHz5wfnTGBb3i8cpHjoqXORh99_hY7DC3K2jwRdLz2MsZbUkjHZ8amjfrHflYKrsvGqMWvsF83DzcTWKQ/s320/1149478887_f.jpg" border="0" /></a><br /><div>Se puede correr hacia atrás...</div><br /><div>Si.</div><br /><div>Se puede correr hacia atrás...</div><br /><div>Una vida...</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-20944634826807486562007-01-25T22:38:00.000+00:002008-12-11T07:17:26.785+00:00Espejos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitaEuGMg5DxAB4e4Il_S3cm7ggznKH66eMjxuiOn1DJT4DpnhLknoMrcvY07O79k2l89VeXRkiFvEyxEHUmgDaAcF2pWysYx5vGxKExBaeocLOWWm8KRr9AcTLMm3Blr2gh3utoQ/s1600-h/5.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024103668628034850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitaEuGMg5DxAB4e4Il_S3cm7ggznKH66eMjxuiOn1DJT4DpnhLknoMrcvY07O79k2l89VeXRkiFvEyxEHUmgDaAcF2pWysYx5vGxKExBaeocLOWWm8KRr9AcTLMm3Blr2gh3utoQ/s320/5.bmp" border="0" /></a><br /><div>Cuando se levantó a la mañana siguiente el seguía dormido. Durante toda la noche y suspirando la había estado hablando en sueños.</div><br /><div>A ella todo esto le pareció muy romántico.</div><br /><div>Así que cuando se levantó y fue al baño y en el baño se descubrío diciendo Te quiero, no supo que responderse a si misma.</div><br /><div>Se estaba mirando al espejo cuando se le escapó.</div><br /><div></div><br /><div>Por toda la casa se oía la misma canción...</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-83078259362743153212007-01-20T12:46:00.000+00:002007-01-20T12:47:32.122+00:00NelidaLlega la ola de frío.Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-26881964285874623042007-01-06T21:32:00.000+00:002008-12-11T07:17:27.084+00:00La mujer que se llevaría a una isla desierta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIPNwUHfG-g-uLU13d7FXBimDhN2y0qRjb1aZGEL90Y_5K1ZE0cknVbL-t9t54CpMAsDxP5uKNAFpmWh2UFP6SqozyRXyv42D5KnKFuygOoHxEYlEJM-B1lsnki5F25l_DYz0u7w/s1600-h/bn12.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5017035011632488658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIPNwUHfG-g-uLU13d7FXBimDhN2y0qRjb1aZGEL90Y_5K1ZE0cknVbL-t9t54CpMAsDxP5uKNAFpmWh2UFP6SqozyRXyv42D5KnKFuygOoHxEYlEJM-B1lsnki5F25l_DYz0u7w/s320/bn12.jpg" border="0" /></a><br /><div>Fue un movimiento leve. Tal vez ella se encogió de hombros. Tal vez fue la manera de cruzar las piernas. Solo por eso, el hombre se levantó y sin saber que decirle se atrevió a murmurar:<br /><br />-Si te vienes a la cama conmigo esta noche te canto una canción<br /><br />Fue curioso que ella aceptara.</div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30041758.post-1166139538542262662006-12-14T23:32:00.000+00:002006-12-14T23:41:02.043+00:00Señor Invierno<div align="right"><a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/5844/2458/1600/725256/149505307_be7f214050_m.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/5844/2458/320/529783/149505307_be7f214050_m.jpg" border="0" /></a><br /><br />El hombre que seguía el ritmo de la canción con el pie se detuvo. Algo en su mirada delató que la mujer que acababa de entrar acompañada por otro era la mujer que había estado esperando toda su vida.<br />Si tuviera que llevarme algo a una isla desierta, pensó, </div><div align="right">serían sus zapatos.<br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://static.flickr.com/"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;">static.flickr.com</span></a></div>Lia Motahttp://www.blogger.com/profile/06762045880804489542noreply@blogger.com0